Dentro del panorama de los premios literarios, el Herralde de novela es uno de los pocos que ha conseguido conservar cierto prestigio y confianza literarios. Algo nada fácil, hay que reconocerlo, y que exige cierta estrategia de conservación. La más reciente, después de barajados los pesos pesados de la casa, parece ser la apuesta por la narrativa de autores del otro lado del Atlántico, ya consolidados en su país, pero poco conocidos todavía por aquí. Una dirección que parece sugerir que el valor -editorial, comercial y social- de un premio literario hoy es, antes que nada, el grado de consenso que sea capaz de obtener. En esa línea de, digamos, «garantía al cliente», el premio Herralde de este año ha sido para la novela «La hora azul», del reconocido autor peruano Alonso Cueto, recientemente decubierto para nosotros por la propia editorial con la muy bien acogida «Grandes miradas».

«La hora azul» reúne diversos ingredientes para cumplir con ese tipo de garantía. Por un lado, se trata de un tipo de novela tradicional, de corte realista y trama lineal, que combina elementos argumentales de probada eficacia, como son la investigación detectivesca llevada a cabo por el protagonista, con el añadido de ser la trama de un secreto familiar descubierto al cabo de los años; y, a partir de esta, el rescate testimonial de las víctimas anónimas de una guerra -la de Sendero Luminoso- y la necesaria historia de amor como redención de la maldad y la injusticia. Por otro, «La hora azul» pertenece a ese género, tan en boga, que mezcla la recuperación de la memoria histórica y la reflexión moral y sentimental para construir lo que podríamos llamar una «novela de la reconciliación», en la que el amor y la compasión son las piedras de toque que permiten la comprensión del pasado y, sobre todo, la salvación de las conciencias.

Adrián Ormache, el protagonista y narrador, es un abogado de éxito de 42 años en la Lima actual que descubre que su padre, el militar al que apenas había tratado de niño, torturó y violó a muchas mujeres durante la guerra y se enamoró de una. A partir de ahí comienza su investigación y, con ella, nuestro recorrido por un paisaje moral de víctimas y verdugos, auspiciado por la pobreza y bastante reconocible, que, sin embargo, supondrá para narrador un descubrimiento también repentino no solo de la historia reciente del país y de los mundos de su ciudad, sino de algo que va mucho más allá, y que -en palabras de la contraportada que a mí me costaría encontrar- es el descubrimiento de «un terreno que nunca había conocido, el reino de la maldad». Y, sin duda, esa inusitadamente tardía revelación de la crueldad es clave en esta novela, porque solo a partir de ella es posible entender, de un parte, que la Historia encuentre esa reconciliación en un final «novelesco», y, de otra, que la historia -la del personaje- resuelva la suya en la apaciguada corriente narrativa del perdón como necesidad para que todo siga igual. Un triunfo, en ambos casos, de las buenas intenciones, no solo narrativas.